Continho – A Zelite Branca

Marta havia acabado de limpar seu quarto-e-sala na Vila Amélia quando Wilson chegou do costumeiro joguinho de futebol de sábado a tarde. Mais que sujo, ele estava imundo. O campinho do bairro era só terra e os homens suados não hesitavam em se jogar no chão a cada falta, berrando impropérios e xingando a mãe do juiz escalado para a pelada. Wilson, que sempre jogava no time dos sem-camisa, tinha ainda a pachorra de vestir seu surrado uniforme do Palmeiras de 92 (número do Evair) antes de entrar no fusquinha 77: “Não vai querer o encosto do banco sujo de terra vermelha, né, Marta?”

Abriu a porta da frente finalizando a terceira latinha de cerveja de comemoração pela vitória. Os sem-camisa tinham batido, pela segunda vez consecutiva, o time dos com-camisa, e com o Rubens Bitola machucado até o final do mês, tudo levava a crer que no próximo sábado Wilson comemoraria mais um resultado. Largou a latinha vazia sobre a pia e agarrou outra na Frigidaire azul-calcinha. Aboletou-se na frente da tv disposto a 90 minutos de cerveja, amendoim e Vila Nova x Cachoeirinha, transmitido diretamente do estádio do bairro vizinho.

Marta observava o porco gordo no qual havia se transformado em seu marido, tremendamente sujo, embebedando-se no sofá de courino. A barriga estufava a camisa desbotada e poeira grossa fazia gomos em seu cabelo. Ria, arrotava e xingava, numa seqüência infindável. O calor do estofado produzia gotas de um suor sebento em sua testa. A mão ora enxugava o suor, ora coçava o saco, perdido entre a pança e as pernas.

Meses depois, quando indagada pelo psiquiatra do presídio porquê havia assassinado o marido com tamanha crueldade (Marta socou sua cabeça 17 vezes, usando um pesado ferro de passar roupas ligado em potência máxima), respondeu que havia perdido a razão por um momento, quando viu as chuteiras fedorentas do falecido largadas num canto da cozinha recém limpa. Mas, em seu íntimo, sabia que havia se vingado por todo o resto também.

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